Hoy,
Mis listas azules y blancas se están tornando rojas.
Sufren y lloran al ver que su estrella no es solitaria.
Hoy,
Mi tocororo bate valiente sus alas cortadas.
Cae al suelo, toma fuerzas y su vuelo, otra vez levanta.
Hoy,
Mi mariposa blanca vuela en contra de una atroz tormenta, cruel y despiadada.
Hoy,
Mi palma real no es la reina de mis campos.
Hoy,
La agonía cubre a mi escudo y la miseria humana lo empaña.
Hoy,
La llave no abre al “Golfo”; ni la encima, ni el laurel nos acompañan.
Hoy,
Después de la tormenta hay otra tormenta; y después no llega la calma.
Hoy,
Mi rosa ya no es blanca y su espina la apuñala.
Hoy,
Mis ríos no llegan al mar.
Hoy,
Mis llanos son agudos y los obtusos catetos humillan a mi hipotenusa.
Hoy,
No se escucha el sonido del clarín (…)
Pero ayer ya pasó, y hoy es mañana
Y desde mi manantial emana
Un fulgor ancestral
Que me convida a luchar.
Por mi patria soberana
No existe precio que pueda pagar,
El tirano opresor y cobarde
No hay mal que cien años tarde.
No hay balas de cañón
Que perforen a las ideas,
Y aunque el villano crea
Que su control es absoluto.
Un pueblo firme y astuto
Lo hará cambiar de idea.
Y ya cuando tarde sea,
Para pedir perdón a los cielos.
Arderá en el infierno
Quien aplastó mi bandera.
No existen noventa millas,
Ni existe océano o mar
Que me puedan alejar
De mi Cuba idolatrada.
Poema de Armando Ramón Morales Pérez,
Julio 15, 2021
